líquido

Te lo ganaste a pulso, lobo. Todo por pensar que sabes lo que quieres. No, de hecho es peor: sabes perfectamente qué es lo que quieres. Si no lo supieras, te darías por bien servido con algún accidente afortunado del destino, pero no cejarás hasta que suceda pieza por pieza el complejo puzzle que tienes en mente. Tienes las manos enredadas con los hilos de tu títere. Un pequeño títere peludo de ojos grandes. Por lo pronto tienes fastidiado el asunto por donde lo quieras -o puedas- ver: El cadáver exquisito dejó ir el vino nuevo por una coladera. El viejo sabino va a dar marcha atrás a otro invierno; la manzana del árbol de la Sabiduría tiene más gusanos que nunca y, por si fuera poco, en lugar de ser sombra terminaste por ser una suerte de vapor. Also spracht Zaratustra, sí, pero al final de poco le sirvió para lo que tú buscas. Bienvenido, lobo. Trae una botella, anda. La traería yo, pero soy tu conciencia y tu fe aún no mueve montañas, ni siquiera botellitas. Ni siquiera nuestra fe, junta. No eres el primero en caer en esta trampa autoinducida, también cayó aquel otro, pero con los agravantes de que sí sabía escribir y dibujar. Y tu, querido lobo, vas mediocre en todo. Incluso en tu propio suicidio.