18 09 09

180909

Rito.

No llorar
si el cielo se hizo el oficio
-frío,
azul frío;
espejos en el asfalto-.
si se estremece desde
sus entrañas hasta
los cimientos

"Nunca", es como una vida entera

las preguntas que sueñan el miedo
lo transpiran en un vapor de carne
y sudor

por qué la música no es suicida
como la memoria
o bengalas bajo el agua

o el amor disuelto dentro de un espejo
de plata;

por qué hay que vivirlo
en la angustia de la imposible distancia
de un latido al siguiente
de la boca al oído


6.32


Se va la vida en balbuceos torpes
siguiendo con la vista los pechos
de una contorsionista ciega

rastreando en el piso restos
de llanto opaco

restos del éxtasis de neón y cianuro
de fantasías sexuales de ángeles
etílicos,
con los ojos turbios en espera
de una felación lenta
esperando ser el dios
de prostitutas de nombres cortos
de memoria gastada como
sus cuerpos
que lloran hasta la vida

los brazos tirados
como piezas de ajedrez
ríes mientras arañas el barro
le imaginas a una flor los ojos
le imaginas una boca para besarla
le imaginas un corazón tibio
y la matas.